Відкриваю очі. Знову ці білі стіни. Запах цигарок та шум води в ванній. В п’ятдесяти метрах розташований дитячий садок. Не знаю, що це за музика, але нічого гіршого за ці пронизуючі до крові сигнали з ранку не може бути. Хіба передзвін. Пересохло в роті. Дивні сни змушують кожного сонячного ранку затримуватись в ліжку і пригадувати ці доволі не звичайні відчуття. Сьогодні горіли машини. Велика кількість міліції екіпірованої та злої на вул. 8 Березня, де я колись мешкав. Молоді хлопці перелякані та неготові. А до чого? Я опинився біля "Осетії". Звернувши направо, наштовхнувся на ярмарок. Говорю по телефону. Не знаю, хто ця людина на іншому боці телефону, але мені весело та приємно, я розповідаю цікаву історію - звідки? Великий ярмарок, палатки неначе в фільмі про "Гаррі Поттера" - зовні вона маленька, а як опиняєшся всередині, то це цілий замок. Людей майже немає. Бачу тільки свого батька, але гам ніби від сотні чоловік. Звертаю наліво і опиняюся в палатці, де бачу
This is my story.